Sin título
Por: Ana Maria Toro
Esta historia hace parte de la convocatoria En respuesta a Sophie Calle, como parte de la exposición Historias de pared.
No sé si las palabras o los recuerdos duelen más, títeres de pasados ajenos somos. Esclavos de miradas carentes de amor, duele mi pecho, y duele porque sé que no te importa herirme; pareciera que te regodearas de mi dolor, que cada lágrima que brota no importa, que cada sacudida en mi pecho es vana, la sangre palpita en mi interior el odio intenta llenarme y es tan dulce que temo perderme en su sabor. Quisiera que entendieras que el mañana es la ilusión del hoy, cargas con tu pasado y llegará un punto en el que tu pasado será tu presente, tu vida será retrasos de lagrimas atadas por recuerdos; quisiera pensar que detrás de esa mascara esta lo que he buscado en ti, pero he aprendido que las ilusiones como puede que te alimenten, te pueden convertir en un mendigo, no pienso, retiras mis metas por miedo a tus represalias. Hace mucho aprendí que tus deseos son muy vanos, no importa lo que sienta, no importa… ya nada importa.